迈克尔在第二天早晨醒过来的时候，左边脸还是麻的没有知觉，他发现他的腭骨是用钢丝箍着的，左边的四颗牙齿脱落了。病房里光线昏暗，百叶窗半掩着。他转动眼珠，看见妻子站在窗边，正把一束白色小雏菊插进玻璃瓶里。她听见动静，转过身来。
“你醒了。”她快步走到床边，俯身看他，眼神里满是担忧，“疼吗？”
迈克尔想摇头，但钢丝限制了他的下颌。他只能发出含糊的声音。
“医生说你要静养至少两周，”浓浓看着他脸上的肿胀，皱起眉头，“以后走路能不能仔细点？下雪天地滑，尤其是下楼梯时要握紧扶手。你要破相了，我以后亲不下去了。”
迈克尔看着她认真的表情，心里涌起一股复杂的情绪。他想笑，因为她关心的点是能不能亲下去。但笑意刚到嘴边就被钢丝挡住了，变成了一声含糊的叹息。她还在那个摔倒就是摔倒，下雪就要小心的世界，而他已经被拖进了一个需要谎言来掩盖暴力的世界。
迈克尔轻轻握住了她的手，浓浓看到他想说什么，她俯身凑过去，他却把她按到怀里。
窗外下着雪，病房里只有暖气片的嘶嘶声，和他胸膛里心脏的平缓跳动。浓浓躺到床上，迈克尔给她盖好被子，抱着她睡。就像在家里一样，尽管病床很窄，尽管钢丝箍着他的颌骨让他动作僵硬。但他还是调整了姿势，让她能舒服地靠在他的臂弯里，胸膛上。
迈克尔轻轻拍着她的背，下巴抵着她的头顶。
他想起退役那天，他回到纽约那天，父亲和他见面的第一句话就是问他，“什么时候打算结婚？”
长年的战争让他对一切都感到麻木和陌生，他那时候还没准备好以什么心态去见米亚，但父亲的态度坚决。现在他抱着米亚突然想起这件事，他心里有些模糊但抓不住，更多的还是困惑，不明白父亲那时为什么那么坚决那么急促。
纽约的地下世界已然变天。四大黑手党家族和警察联手保护索洛，维托柯里昂却身受重伤生命垂危。更致命的是，柯里昂家族那张精心编织的权力网络，只认维托一人的声音，就连家族最锋利的那把刀——卢卡布拉西，也已被无声地抹去。
柯里昂家族被逼到了绝路。
这一个看似无解的死局，然后让那个从未被纳入棋盘的局外人——迈克尔，成为唯一的变数。
黑手党的铁律之一，便是绝不与警察公开为敌。但迈克尔可以。
他要做的并非帮派火拼，而是一场纯粹的个人复仇。他不在乎刺杀一名警长会掀起怎样的惊涛骇浪，因为他一直以来都没有参与家族生意。正是这份局外人的身份才成了打破铁壁的唯一可能。
迈克尔出院没几天，脸还肿着。
他独自一人，代表柯里昂家族，坐到了与索洛佐谈判的桌前。枪声响起，干脆利落——毒枭索洛佐与他身旁的警长应声倒地。
局面被彻底逆转。
敌人失去了核心推动者索洛佐和官方保护伞警长，为柯里昂家族则赢得了喘息的时间。
代价是，他得离开美国。
意大利，西西里，一个位于内陆腹地的一个穷酸小镇。这里基本是农业区，没有电影院，没有商城，连条像样的公路都没有。小镇最出名的是，谋杀率高居世界第一。
当地的黑手党头目托马辛诺，仅仅靠着控制水源，便已赚得盆满钵满。
迈克尔就住在托马辛诺提供的房子里，每天无所事事，每天睡到被刺眼的太阳喊醒。
“坐下。”
“好孩子！”
那声音里有一种未经磨损的雀跃，像西西里清晨第一缕穿过橄榄树叶的风。他走到窗边，向下望去。
米亚戴着一顶略显宽大的草帽，坐在菜园边上的石凳上，几只小土狗围着她打转，尾巴摇得像风中的麦穗，其中一只甚至翻过肚皮，四脚朝天，露出柔软的腹部。
她三十岁了，可此刻，阳光勾勒着她侧脸的轮廓，草帽在她白皙的颈后投下一小片晃动的阴影，她专注地看着小狗时微微嘟起嘴的模样——这一切都让她看起来像个闯入大人庄园的少女，对周遭的险恶浑然不觉，或者说，选择性地视而不见。
她身边摆着几个藤编篮子，里面是刚摘下来的番茄，饱满的茄子和鲜翠欲滴的罗勒。
迈克尔看着这一幕，左脸的麻木感隐隐作痛，肿胀尚未完全消退，这种疼痛在时刻提醒他纽约的枪声。但米亚似乎这片陌生的土地，这片充斥着古老暴力的土壤，当成了一个家。
“米亚，小心肚子。”
怀着孩子还弯着腰去摸小狗，迈克尔在窗户里喊着。她像做错事被抓住了似的，慢慢直起身子，一只手不自觉地护住了微微隆起的小腹。但是抬头看过来的时候，给他翻了个大大的白眼。
好像在嫌弃他管太多了。
迈克尔笑着下楼，脚步轻快。
“早餐打算做什么好吃的？”
“披萨。”
这里的灶台是用砖石砌成的燃木火炉，厨房里还有个很大的拱形炉膛。
迈克尔站在炉膛前，往里面添了几根修剪下来的橄榄木柴。火已经烧起来了，炉膛里的温度在慢慢爬升，热浪一波一波地涌出来，烤得他下意识地往后仰了仰。
“别靠那么近。”浓浓从身后经过，手里端着一大碗面粉，瞥了他一眼，语气像在教训一个蹲在火堆旁玩火的小男孩。
“好的女士。”
迈克尔用铁钩拨了拨最里面的木柴，让它们聚拢在一起。炉膛底部的砖石已经烧得微微发白，温度应该够了。他想起托马辛诺的人教过他——把手伸进炉膛，从一数到五，如果还能忍受，那就是正好。
他试了试，热浪烫得他三秒就缩了回来，“差不多了。”
浓浓把摊好的面饼托在掌心里，移到石台上，开始抹酱。番茄酱是她自己熬的，早上用庄园里摘的番茄，加了蒜和罗勒，在小锅里慢慢收浓。酱汁抹开，露出底下薄薄一层面皮。然后是一把鲜罗勒叶，一大把芝士碎，几圈切得薄薄的香肠。
迈克尔在她完成披萨组装后，拿起那把长柄的铁铲，她在铲面上撒了一层面粉，然后才把披萨铺上去。
送进炉膛的披萨，躺在那，挨着燃烧的柴火，隔一会就要转一次。
虽然麻烦，但不到2分钟，一张披萨就烤熟了。
迈克尔把披萨铲出来，芝士冒着细密的泡，番茄汁渗进焦脆的饼边，罗勒的香气被高温逼出来，浓烈得几乎霸道。
浓浓凑过来看了一眼，奖励似的亲了亲他的脸：“你现在技术真好，一点也没糊了。”
“也许我们可以开个披萨店。”迈克尔切了块披萨，吹了吹，送到她嘴里。
浓浓咬下去，眼睛亮了亮。不是味道多特别，是火候刚好——饼边焦脆，饼底柔韧，橄榄木清雅独特的烟熏味渗进面团的每个气孔里，好吃到要人都要起飞。
“你能早起揉面吗？”浓浓把披萨推回给他。迈克尔咬了一大口，眼睛弯起来，声音含糊：“我不是每天早上都在揉吗？”
浓浓瞪他一眼，耳根却“唰”地红透了。
迈克尔忍不住笑出声，动作大了些，牵动了颌骨上未愈的伤，疼得他“嘶”地倒吸一口凉气。
这下换她笑了。
“活该。”
她故意笑得很夸张，甚至抬手揉了揉脸颊，炫耀着没有伤的脸蛋。
迈克尔看着她笑，看着她眼里狡黠的光，看着她微微隆起的小腹，看着她红透的耳朵，忽然明白了父亲当初的那份急切和坚决。
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